Jean-Philippe Drécourt

J’enfonce une touche. Une note nait. Une autre pression sur le clavier, une nouvelle note se joint à la farandole. Les souvenirs se battent pour s’exprimer au travers de mes mains. De toute la musique que j’ai apprise et répétée jusqu’à écœurement, jusqu’à ce que mon cerveau abdique et sublime la souffrance pour la transformer en extase, de tout ce chaos émerge une mélodie unique et inimitable. Lire la suite de l’article »

Cette charpente avait été abandonnée sur le flanc de la montagne, dans une prairie où chaque été paissaient quelques maigres chèvres. La légende disait qu’un temple devait se construire là, mais que le village avait connu des années difficiles. Ces années n’étaient pas terminées, et le squelette de toit, trop vieux pour être transporté, était devenu une sorte de point de repère dans le paysage.
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J’ouvre la porte.

Le sable du jardin Zen est intact. Le râteau et sa chaîne sont rangés dans le coin, comme je les ai laissés la veille. J’inspire, je vide mon esprit. J’expire. Viendra-t-elle aujourd’hui ?

Un ciel bleu sans nuage. Quatre murs blancs immaculés. Un rectangle de sable gris clair et une pierre noire enchâssée au milieu du jardin. J’attends l’apparition du soleil au dessus du mur qui me fait face. J’inspire. Je fais mienne la tâche à venir. J’expire. Est-elle venue hier ?
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Le plateau avait son âme propre, sa propre volonté. Il virevoltait entre les tables, ascendant et descendant au gré de courants invisibles, toujours à l’horizontale. Atterrissage. Chargement de tasses vides. Décollage et retour vers le zinc. Rotation d’un quart de tour, le garçon s’incline. « Et pour vous, qu’est-ce que ce sera ? » Vol stationnaire, parfois impatient, souvent nonchalant. Un chargement toujours équilibré, une force de poussée constamment ajustée. Le garçon perd de son humanité, il n’est plus qu’un appendice biologique nécessaire à ce disque de bois taché qui tranche l’épais nuage de fumée. Lire la suite de l’article »

Notre amour était tellement impalpable que le jour où il nous a quitté, je ne l’ai pas remarqué. C’était comme le soleil couchant un jour de temps gris. Il faisait déjà nuit avant la nuit. Notre amour s’est ainsi dissout dans la grisaille de notre vie, il s’est envolé dans la tempête des événements. Lire la suite de l’article »

Je suis Déméter Érynis, la déesse de la colère. Ce soir encore, je me rends chez les humains. C’est bientôt Noël, saison de joie et d’amour, et pourtant c’est à cette période de l’année que j’enregistre la meilleure audience. Chaque âme compte, chaque minute passée à haïr son prochain fait augmenter ma popularité. Lire la suite de l’article »

Un bruit aigu, court, répétitif. Manque. Le rythme du bruit s’accélère. La sensation de manque s’accentue. Mon corps se dilate sous l’effet d’une pression interne. Le manque est moins sensible. Le bruit se fait moins intense. Mon corps se relaxe. Je reconnais le phénomène. Respiration. Mon cerveau ré-établit des connexions. Je sais maintenant comment respirer. Le bruit s’arrête. Soulagement. Lire la suite de l’article »

Le câlin commence avec la vue, le maître de mes sens. Je te contemple, objet de ma conquête, et tu retournes le compliment. Reconnaissance de ton corps. Redécouverte du territoire familier où j’aime à me perdre. La force de ton charme m’attire. Je résiste. Mes yeux s’attardent, en demandent un peu plus. Si je m’approche, je perds la vision d’ensemble, la maîtrise du terrain. La vue est obligée de déléguer ses pouvoirs à des sens moins parfaits, moins objectifs. Pourtant là est tout le jeu du câlin. Un abandon, une décision de partialité. Lire la suite de l’article »

Vendredi soir, retour de boulot, fatigué, seul. Le froid de Novembre traverse pour la première fois la toile fine de mon pantalon de costume. J’avais oublié que c’était « Casual Friday ». Avec mon complet noir, j’ai eu l’impression d’être un mafioso en vacances chez les hippies. Nous avons bien ri, surtout eux. Elle est assise à l’arrêt de bus et claque des dents de concert avec moi. Elle semble nerveuse, elle regarde sa montre, elle regarde autour d’elle. Nos regards se croisent. Elle sourit brièvement, interrompue par l’arrivée du bus 21 et de son nuage de diésel mal brûlé. D’un mouvement fluide, elle disparaît dans le bus. C’est à ce moment que je ressens la solitude. Elle a laissé un vide, un espace sur le bitume moucheté de chewing gum qui ne sera jamais comblé, quelle que soit la densité de passagers en attente de la boîte de conserve qui les emmènera vers le week-end. Lire la suite de l’article »